Mi entrada en la Universidad, con 17 años “robustos y engañados” (Quevedo dixit), coincidió con una racha de alborotos de los que luego tanto abundarían a lo largo de la carrera. Me incorporé a los revoltosos sin apenas dudarlo y aún menos entenderlo. Nuestro acto subversivo principal era al mediodía: nos reuníamos en el hall de la Facultad, sentados en el suelo, y el delegado del sindicato estudiantil daba solemne (y nerviosa) lectura a la Declaración de los Derechos Humanos. Después entonábamos vacilantes el Gaudeamus igitur (yo sólo movía los labios porque no me la sabía), pero enseguida intervenían los grises y disolvían sin contemplaciones la reunión. Años después, tras Mayo del 68, mis amigos franceses se asombraban de que yo aún considerase la declaración de DD HH como un texto subversivo con tanto olor a azufre como el Manifiesto comunista o Mein Kampf. ¡Los DD HH, que nadie cumplía y que servían para encubrir declamatoriamente cualquier tropelía! Pero yo los había aprendido rodeado de esbirros, en aulas como celdas de prisión, hostigado por un autoritarismo pacato y estrecho que contravenía mi juventud: en esas condiciones, hasta el padrenuestro habría sonado a clarín de combate…