Funeral

LOS dictadores que mueren dócilmente en la cama, lo tengan o no todo atado y bien atado, provocan a veces una enorme frustración en quienes ansiaron deponerlos. E, incluso, en quienes fantasean con hacerlo décadas después, enfurruñados porque el destino no les dio la oportunidad y eso hubiera que compensarlo descabalgando estatuas. Es una patología que en España conocemos bien. Ha provocado la obsesión de la izquierda, sobre todo de la anacrónica cuyo estado mental no está acompasado con el temporal, por construir una máquina del tiempo con la que viajar a frentes obsoletos en los que corregir las derrotas dinásticas. Hasta Kirk Douglas, cuando una película de mi adolescencia lo colocó en Pearl Harbour la víspera del ataque a los mandos de un portaaviones nuclear, terminó negándose a intervenir por la futilidad del propósito de cambiar la historia.

Esa frustración corre el riesgo de prosperar entre la oposición a la dictadura castrista. Lo mismo entre los detractores de salón que entre los verdaderos resistentes que pasaron por la cárcel, se pudren aún en la claustrofobia de la isla o hubieron de exiliarse y en cualquier caso se encontraron con sus vidas despojadas por reconstruir. Entre éstos, hay quienes no atienden tanto al hecho de cómo murió Castro, sino a la desaparición, por fin, de uno de los dos impedimentos biológicos por los cuales la generación de Sierra Maestra mantiene el sentido patrimonial del fracaso cubano y posterga cualquier atisbo de transición a la española. Si para que ésta se produzca y surja un Suárez entre quienes no combatieron en la sierra había que esperar a que murieran por sus propios medios los Castro, ya sólo queda uno, de 85 años y menos inspirador para los rapsodas hechizados por ese culto a Polifemo que tiene los componentes masoquistas de un «vivan las caenas» tropical: «Comandante, ¡mándame parar!».