Y es que, tras las prisas por marcar distancia en Moncloa, esa insistencia en resaltar que las elecciones autonómicas en el sur no son, ni de lejos, un plebiscito a Sánchez, se malicia uno que no esperan nada bueno. De hacerlo, aventuro, de pensar en Ferraz que a Juanma Moreno le va a dar Marisú sopas con honda, la interpretación sería otra: son estos comicios antesala de las generales, profético vaticinio. Pero conforme se acerca la cita con las urnas, eso que los cursis llaman ‘la fiesta de la democracia’, se le pone a Montero cara de peón caído en acto de servicio. Accidente laboral, que diría ella –qué le vamos a hacer, es lo que hay–, sacrificio necesario para salvar a la reina (o al número uno). Por eso Óscar López debería interpretar el sainete de estos días como un espóiler de lo que está por venirle, una profecía en cinemascope. Un paseo imprudente por la zona colonial de Santo Domingo mirando a los ojitos de tenebrosas calaveras pétreas. Que le están sacrificando, cabra lanzada al volcán para atraer a las necesarias lluvias.

Montero, la mujer con, probablemente, más poder del conjunto de la democracia, en sus propias palabras; la que humilde y desinteresadamente, filántropa ella, abandona sus responsabilidades para apostar por Andalucía (andaluces, ‘en peu alcem-se’) parece avanzar, inexorablemente, hacia el abismo comicial. Como un ‘lemming’ sin voluntad. Y Óscar López, a mis ojos, es la futura Montero de la capital del Imperio. Como si hubiera un plan trazado detrás. Como si alguien, jugando a ser Dios, anduviese ofrendando piezas para que la derrota momentánea fuese el camino de la victoria futura. Como si la calavera dominicana abriese hoy los ojos para mantenerlos cerrados mañana.