En lo que concierne a España, la extinción del terrorismo etarra debería haber sido lo que, erróneamente, Fukuyama auguró para el mundo después de la caída del Muro: un final de la Historia. Un final hasta de la particularidad española. Los llegados a la edad adulta con la Transición ya hecha, el Rey Felipe incluido, iban a correr un único riesgo en un país concluido, el de añorar la «circunstancia excepcional» propia con la que medirse. Iban a vivir una vida entera sin llegar a averiguar cómo se habrían comportado. Qué error.

Estamos metidos hasta el corvejón en la circunstancia excepcional de nuestras vidas. Y todos nos estamos conociendo mejor gracias a ello. Para mal, casi siempre. No estábamos diseñados para esto, nos habían extirpado por completo el gen que permite pasarlo bien viviendo peligrosamente. De todos los personajes públicos, el único que ha surgido en una versión diferente y pletórica es el rey. Y no digo que se divierta, pues arriesga pasar a la posteridad como el rey que perdió España y, encima, para que esto no suceda depende de Rajoy. Pero algo le ha ocurrido que empezó a irradiar con el discurso y que el jueves hizo que mucha gente –también muchos ausentes habituales en el besamanos– se sintiera obligada a acudir a Palacio porque la presencia fue un modo de ponerse a su servicio como si le hubieran aparecido velas vikingas a un rey antiguo. Antes de la Circunstancia, FB6 era un rey correcto, tímido y retraído que parecía necesitar legitimarse ante la sociedad cada día como si arriesgara el exilio con un solo error. El del discurso es un hombre distinto, que incluso mira distinto, que abraza su circunstancia excepcional y emerge proteico de ella, que encuentra una oportunidad para creerse lo que es y lo que representa. Lo más duro antes fueron las finales de Copa: lo demás era inaugurar fábricas de yogures y hacerse el hipster, por mandato de su esposa, en los bares de Malasaña. Este tiempo lo ha hecho rey como podría haberlo desarbolado.